Для меня благодарность - высшее проявление, цель и смысл любого творчества.
Для меня это так очевидно, что я даже затрудняюсь объяснить, отчего так.
Господь вызвал меня из небытия. Всем я обязан Ему. Его бесконечной Любви, Его доброте и милости.
Как же я могу не благодарить? Вся жизнь - благодарность.
Мы дарим Господу благо, в котором Он не нуждается. Не нуждается ли? Это благо - Его. Изначально Его. Только Его. Но Он поделился им с нами. Он создал нас. Вылепил благодарными Руками. Рассмотрел очами, полными Любви.
И что же мы?
Что мы может творить? Зачем нам творить?
Поделиться прекрасным?
С кем? Оно же не скрыто. Оно явлено.
Что же такое творчество? Зачем оно присуще человеку?
Для меня ответ один: творчество - потребность благодарности.
Каждому человеку, дереву, ветру и во всем этом - Господу.
Всякое другое творчество суетно и тщеславно.
Если строчка или музыкальная фраза или пластический жест дышит любовью и благодарностью - то вот это и есть цель.
Искусство бесценно потому, что бесцельно. Не знаю, что имел в виду Набоков. Но для меня здесь очень четкая мысль о бесцельности искусства по определению.
Важно не произведение искусства, а состояние, в котором человек пребывал, когда создавал его.
Это что-то сродни словам БГ: "А любовь - как метод вернуться домой".
Есть только одно оправдание искусства - это духовная алхимия, превращение человека в подобие Божие.
Мы не знаем, как любить. Точнее, знаем, но нам это трудно, мы не умеем.
Но изначально человек знает, как благодарить.
И если благодарность переполняет тебя, это и есть цель творчества.
Для меня это так очевидно, что я даже затрудняюсь объяснить, отчего так.
Господь вызвал меня из небытия. Всем я обязан Ему. Его бесконечной Любви, Его доброте и милости.
Как же я могу не благодарить? Вся жизнь - благодарность.
Мы дарим Господу благо, в котором Он не нуждается. Не нуждается ли? Это благо - Его. Изначально Его. Только Его. Но Он поделился им с нами. Он создал нас. Вылепил благодарными Руками. Рассмотрел очами, полными Любви.
И что же мы?
Что мы может творить? Зачем нам творить?
Поделиться прекрасным?
С кем? Оно же не скрыто. Оно явлено.
Что же такое творчество? Зачем оно присуще человеку?
Для меня ответ один: творчество - потребность благодарности.
Каждому человеку, дереву, ветру и во всем этом - Господу.
Всякое другое творчество суетно и тщеславно.
Если строчка или музыкальная фраза или пластический жест дышит любовью и благодарностью - то вот это и есть цель.
Искусство бесценно потому, что бесцельно. Не знаю, что имел в виду Набоков. Но для меня здесь очень четкая мысль о бесцельности искусства по определению.
Важно не произведение искусства, а состояние, в котором человек пребывал, когда создавал его.
Это что-то сродни словам БГ: "А любовь - как метод вернуться домой".
Есть только одно оправдание искусства - это духовная алхимия, превращение человека в подобие Божие.
Мы не знаем, как любить. Точнее, знаем, но нам это трудно, мы не умеем.
Но изначально человек знает, как благодарить.
И если благодарность переполняет тебя, это и есть цель творчества.
-
-
15.10.2008 в 22:14Но как же быть с произведениями, которые как "глас вопиющего в пустыне"? Страдающие, обличающие? Не находящие выхода? "Гамлет", "Король Лир"? Мне кажется, благодарность и острое чувство несправедливости - несколько разные чувства...
-
-
16.10.2008 в 20:42Одно из любимых моих произведений в мировой драматургии - "Макбет". Замечателен перевод Бориса Пастернака.
Когда я учился во ВГИКе, то ставил отрывок из "Макбета" на сцене. Небольшой отрывок - сцена после преступления, убийства Дункана.
Макбет
Что помешало мне сказать "аминь"?
Я жаждал благодати, и, однако,
"Аминь" застряло в горле у меня.
И я завершил сцену так, как завершил бы спектакль. Печальной, светлой, тихой мелодией, я уже не помню, возможно, это был Перселл.
Лучом света была освещена леди Макбет, на колени ее склонился супруг. Они были уже вне времени и уже освобожденные от тяжести своего греха.
Я бы делал спектакль о прощении. Я не знаю, кого и кем. То есть, наверное знаю, но говорить об этом я считаю неверным.
С рампы история переходит в вечность.
То, что произошло когда-то, повторяется вновь и вновь, тысячи раз на подмостках. Но должно быть прощение. Должно быть.
Что там светилось, пело над этими печальными, одинокими людьми? - Я не знаю.
Помню, как на лекции по драматургии меня поразила мысль нашего преподавателя, который говорил о том, что отношение супругов Макбет - это отношение Ромео и Джульетты через ... лет. Значит, есть то, что было неверно понято ими, но они были этому верны.
Любви своей, да, любви.
Худо человеку, когда он не знает, кого и как благодарить.
Но отсвет надежды, он всегда остается. Над склоненными головой, усталыми коленями. Над этими трагичнейшими образми, которые разыгрывают свою историю сотни лет.
Они изменились за это время.
Они просят нас.