Сегодня подошла ко мне какая-то бабушка на улице,стала водить рукой перед моей грудью и говорить: "Вижу, что не курящий, что не пьющий, но - тут она произнесла что-то вроде - "нахватался" - дряни от дурных людей. А я в самом деле, чуствовал себя неважно. Шел на работу довольно рано утром. Не выспался. Поздно лег. Как малолетнее дите играл в 4-х героев. Дурак дураком. А утром встаем рано, отводим детей в сад, я продираю глаза и начинаю дневная эпопея. Дети бушуют, я заглатываю какой-то кусок еды и - как сегодня - небритый и нечесаный - хватаю среднего в охапку и тащу в сад. Жена тащит младшего. Утренний моцион. На работу хожу сейчас пешком, то же и с работы. Иду, думаю. Так я о бабушке начал. Испугался я бабушки, говори: "Я православный, мне ваши заговоры не нужны". А бабушка мне вслед засмеялась, обозвала больным и отправилась восвояси. И я отправился, но в мыслях. Фу, ты. Слава Богу, эфир дневной записал. Теперь еще вечер.
Сегодня 115 лет со дня рождения Пастернака. Я обожаю Пастернака. Я в принципе, почти как он. Временами
На протяженью многих зим
Я помню дни солнцеворота.
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.
И целая их череда
Составилась мало помалу
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время встало
Я помню их наперечет
Зима подходит к середине
Деревья мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине
И любящие как во сне
Друг к другу тянутся поспешней
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни
И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате
И дольше века длится день
И не кончаются объятья.
Без знаков препинания написал. Господь простит.
Да, Пастернак гениален. И написал гениальный роман - "Доктор Живаго", один из лучших романов в русской и мировой литературе. Может быть, самый лучший. Доктор Жизнь, если угодно. Роман о Христовой любви.
Как я устал от ненормальности. Я очень люблю нормальность. Блин, как мне надоела трескотня о том, что гениальность - это отклонение от нормы. Гениальность - и есть норма, единственная и неповторимая. Пастернак, Пушкин, день кончины которого тоже сегодня - так любили жизнь, как скрипка любит своего мастера. Они и позволяли играть на себе правде жизни. Их гениальность сродни дыханию ветра, солнечным поцелуям, шлейфу росы. Все остальное - от лукавого.