Прошу вернуть дневник на основной сайт. Благодарю :)
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
11:57 

Мария Магдалина

У людей пред праздником уборка.
В стороне от этой толчеи
Обмываю миром из ведерка
Я стопы пречистые твои.

Шарю и не нахожу сандалий.
Ничего не вижу из-за слез.
На глаза мне пеленой упали
Пряди распустившихся волос.

Ноги я твои в подол уперла,
Их слезами облила, Исус,
Ниткой бус их обмотала с горла,
В волосы зарыла, как в бурнус.

Будущее вижу так подробно,
Словно ты его остановил.
Я сейчас предсказывать способна
Вещим ясновиденьем сивилл.

Завтра упадет завеса в храме,
Мы в кружок собьемся в стороне,
И земля качнется под ногами,
Может быть, из жалости ко мне.

Перестроятся ряды конвоя,
И начнется всадников разъезд.
Словно в бурю смерч, над головою
Будет к небу рваться этот крест.

Брошусь на землю у ног распятья,
Обомру и закушу уста.
Слишком многим руки для объятья
Ты раскинешь по концам креста.

Для кого на свете столько шири,
Столько муки и такая мощь?
Есть ли столько душ и жизней в мире?
Столько поселений, рек и рощ?

Но пройдут такие трое суток
И столкнут в такую пустоту,
Что за этот страшный промежуток
Я до Воскресенья дорасту.

Борис Пастернак 1949 г.

17:57 

Хохотал просто истерически, читая пародии Александра Иванова. Те, кто постарше (гхм) помнит этого замечательного поэта, пародиста, ведущего передачи "Вокруг смеха".

Итак, цитирую ;)

Высокий звон

Косматый облак надо мной кочует,
И ввысь уходят светлые стволы.

Валентин Сидоров
_________________

В худой котомк
поклав ржаное хлебо,
Я ухожу туда,
где птичья звон.
И вижу над собою
синий небо,
Косматый облак
и высокий крон.

Я дома здесь.
Я здесь пришел не в гости.
Снимаю кепк,
одетый набекрень.
Веселый птичк,
помахивая хвостик,
Высвистывает мой стихотворень.

Зеленый травк
ложится под ногами,
И сам к бумаге
тянется рука.

И я шепчу
дрожащие губами:
"Велик могучим русский языка!"

Лирика с изюминкой

Я слышу, как под кофточкой иглятся
соски твои - брусничинки мои,
ты властна надо мною и не властна,
и вновь сухи раскосинки твои...


Владимир Цыбин
——————————————
Ты вся была с какой-то чертовщинкой,
с пленительной смешинкой на губах,
с доверчинкой до всхлипинки, с хитринкой,
с призывной загогулинкой в ногах.

Ты вся с такой изюминкой, с грустинкой,
с лукавинкой в раскосинках сухих,
что сам собою нежный стих с лиринкой
слагаться стал в извилинках моих.

Особинкой твоей я любовался,
вникал во все изгибинки твои,
когда же до брусничинок добрался,
взыграли враз все чувствинки мои.

Писал я с безрассудинкой поэта,
возникла опасенка уж потом:
вдруг скажут мне: не клюквинка ли это
с изрядною развесинкой притом?..

Стоеросовый дубок

...Днем весенним таким жаворонистым
я на счастье пожалован был.
Колоколило небо высокое...

Раззеленым дубком стоеросовым
возле деда я выстоял год.


Владимир Гордейчев
——————————————————————
Лягушатило пруд захудалистыи,
булькотела гармонь у ворот.
По деревне, с утра напивалистый,
дотемна гулеванил народ.

В луже хрюкало свинство щетинисто,
стадо вымисто перло с лугов.
Пастушок загинал матерщинисто,
аж испужно шатало коров.

Я седалил у тына развалисто
и стихи горлопанил им вслед.
На меня близоручил мигалисто
Мой родной глухоманистый дед.

– Хорошо! – бормотал он гундосово,
ощербатя беззубистый рот. –
Только оченно уж стоеросово,
да иначе и быть не могет...


Вообще, чего там - читайте :)
http://parody.poetry.com.ua/autors/...anov/index.html


17:33 

Зачем мне это нужно?

20:21 

Сегодня я опубликую здесь молитву потрясающей силы.

Молитва Щит Патрика (Мольба оленя).

Согласно легенде, эту молитву Святой читал, когда шел с учениками мимо засады, которую устроил король-язычник, желая помешать миссии Патрика. Вместо путников воины в засаде увидели лишь проходившее мимо оленье стадо. По благочестивому убеждению тот, кто с верой повторяет эту молитву святого, ограждаем от всякого зла.
Воистину, так.

Я восстаю ныне великой силою
воззвания ко Троице,
верою в Троичность,
исповеданием Единства
Творца всего творения.

Я восстаю ныне
силою Христа и Его Крещения,
силою Его Распятия и Погребения,
силою Его Воскресения и Вознесения,
силою Его пришествия на последний суд.

Я восстаю ныне
силою любви Херувимов,
силою послушания Ангелов,
силою служения Архангелов,
силою надежды воскресения и благовоздаяния,
силою молитв Патриархов,
силою провозвестия Пророков,
силою проповеди Апостолов,
силою веры Исповедников,
силою непорочности Девственниц,
силою деяний Праведников.

Я восстаю ныне
силою Небес,
светом Солнца,
сиянием Луны,
славой Огня,
быстротой Молнии,
порывом Ветра,
глубиной Моря,
постоянством Земли,
крепостью Камня.

Я восстаю ныне
Божьей силою, меня ведущей,
Божьим могуществом,меня укрепляющим,
Божьей мудростью, меня направляющей,
Божьим оком, меня соблюдающим,
Божьим слухом, мне внемлющим,
Божьим словом, мне глаголющим,
Божьей дланью, меня хранящей,
Божьим путем, мне предлежащим,
Божьим щитом, меня ограждающим,
Божьим воинством, меня сберегающим
от демонских уловлений,
от скверных искушений,
от природных похотей,
от всех, кто желает мне зла,
дальних и ближних,
единых и разделенных.

Я призываю ныне
все силы эти оградить меня
от всего, без милости восстающего
на мои тело и душу,
от заклятий лжепророков,
от злоучений язычников,
от лжеверия еретиков,
от обмана идолослужения,
от злого колдовства,
от тех знаний, что губят тело и душу.
Христос ныне обороняет меня
от яда и огня,
от потопления и ран
дабы даровать благо в изобилии.

Христос со мною,
Христос предо мною, Христос за мною,
Христос во мне, Христос подо мною, Христос надо мною,
Христос справа меня, Христос слева меня,
Христос где я лежу, Христос где я сижу, Христос где я стою,
Христос в сердцах, помышляющих о мне,
Христос в устах, говорящих о мне,
Христос в очах, видящих меня,
Христос в ушах, внимающих мне.

Я восстаю ныне великой силою
воззвания ко Троице,
верою в Троичность,
исповеданием Единства
Творца всего творения.
Спасение от Господа.
Спасение от Господа.
Спасение от Христа.
Спасение Твое, Господи,
да присно пребудет с нами.
Аминь.




21:58 

Три дня подряд - грозы, похожие на швабры. Сбивают пыль, пух в кучи, брызгают водой, где-то рядом громыхают ведра. Природомойка.

21:37 

У меня увлечение. Хочу помочь дочке сайт сделать, сегодня на www.ucoz.ru разбирался. Интересно.
Но для меня это совершенно terra incognito. Обязательно сделаю.
С моим гуманитарным складом разбираться в нюансах очень интересно :)
Собственно, есть идея нескольких сайтов. Попробуем с женой воплотить в жизнь.

21:36 

Читаю очень хорошую книгу - "Книга рыб Гоулда" Ричарда Фланагана.

Редкое сочетание, в общем, игры и искренности.

Не игры в искренность и не искренней игры, а именно игры и искренности, причем, именно в такой последовательности, пока, по крайней мере.

Сам Фланаган, как сказано в аннотации, потомок ирландских каторжников, сосланных на Землю Ван-Димена, т.е. Тасманию во времена Великого голода. Вырос в многодетной католической семье, в 16 лет стал рабочим, потом, выиграв стипендию Родса, получил образование в Оксфорде. "Рыбы" - третья книга Фланагана. Перед тем были "Смерть реки Гайд" и "Хлопок одной руки" (очень любопытно).

"Рыбы", говорят, стали культовым романом в Австралии, удостоились литературной премии стран Содружества. Живет писатель в Тасмании с женой и тремя дочерьми. Вызвало уважение у меня эта короткая биография.

Пока читал, находил в тексте Маркеса, Борхеса, Миллера. Есть еще кое-что, совершенно для меня увлекательное и удивительное. Летучий текст, фантазия как формообразующая сила.
Переводчик этой славной книги - М. Тарасов. Молодец!

21:24 

Борис Борисыч, спасибо

С песнями БГ меня познакомил Серега Никитин.
У Никитина были очки. Круглые, как у Джона Леннона. Никитин смотрел сквозь очки на меня, на мир, на золото мира - и я ему верил.
У Никитина - архангельский говор. Он сам из поселка Шангалы, далекого Архангельского поселка Шангалы.
Я люблю Никитина. Я любил Никитина. Я всегда буду любить Никитина. В сущности, это мой единственный друг. Я не видел друга 15 лет.
Теперь я напишу о песнях БГ. Это не рейтинг, у меня нет мании величия.
Это песни БГ по порядку. Песни, которые дали мне очень много, очень много, так много, что я не в силах сказать.
Я попытаюсь понять сейчас, здесь, отчего именно эти, а не другие песни.

1. Королева. Или Рождественская песня.
Убейте меня, но в этой песне - тайна мироздания. Я слушаю ее, открыв рот, затаив дыхание. И в девятнадцать так слушал и сейчас, и когда мне будет девяносто один, буду слушать так же.
"На улицах много людей, но тебе не сказали, что это такое..."
У меня мурашки по коже бегут. Я полный и безоговорочный влюбленный в тайну бытия мальчишка, когда слушаю "Королеву".

2. Рыба.
В общаге я слушал ее часами напролет. Я балдел. Песня - апология христианства. И никаких проповедей не надо. Ошеломляющее ощущение свободы.

3. С Утра Шел Снег
Ну, я не знаю. "Можно быть надменным, как сталь. И можно говорить, что все не так, как должно быть. И можно делать вид, что ты играешь в кино о людях, живущих под высоким давлением. Но... С утра шел снег... Ты можешь делать что-то еще - если ты хочешь... Ты можешь быть кем-то еще - если ты хочешь..."
Я это клеткой пою, каждой клеткой.

4. Альтернатива
Я так люблю пох... одить на пьяного даоса! Это практически сильнейшее желание :)))
"Я радуюсь жизни, как идиот. Вы идете на работу, я просто стою" (слышал вариант "стою на хую") Апология беззаботности.

5. Дубровский
Действительно, не знаю, как писать о Дубровском. Мне кажется, это песня на все времена. И после времен.

6. Желтая луна
Она для меня целительна.

7. Та, которую я люблю
Пронзительное объяснение в любви.


8. Музыка серебряных спиц
Это звонкий чистый ручей. Ощущение дурацкого и полного счастья.

9. Стаканы
Эта джига или рил для меня - сама Ирландия. Моя обожаемая Ирландия.

10. "Контрданс" или "Послезавтра" или "Искусство быть смирным" или "Горный хрусталь"...
Все же - "Серебро Господа моего"
И не надо слов.

21:13 

Два стихотворения

Песня о январском грустном человеке

Январь уж нюни распустил,
а он сидит - не трезв, не мил,
а он сидит на табурете,
и слышит, как стрекочут дети.
Как дождь со снегом все идет
И сон крадет. А он все ждет,
Как зритель в онемевшем зале,
Подобия любви и сна.
Вдруг видит: за окном печали
Растворены. И день с утра
Заладился. И солнце льется
И пахнет черносливом снег.
Стежок к снежку – и создается
Влюбленный в нежность человек.
Он робко встанет - тих и бледен,
и завтра протрезвеет весь,
и будет день, и будут сети –
и «даждь нам днесь», и «даждь нам здесь».
Что ж - даст, отдаст, прижмет, погладит
по русой легкой голове
и спросит: «Что, мой друг, ты светел?» -
«О да, вполне, мой друг, вполне...»
...

Ире

Теплой осенью, легким днем
Мы с тобой не спеша идем.
Ивы, сосны, орешник, вяз –
Так и сложится наш рассказ.

Солнце мягкое, теплый мох,
Ты застала меня врасплох,
Прикоснулась едва-едва,
И уже не нужны слова.

Вот так ветер – вздохнул и стих,
Длится пауза, длится стих.
На осенней траве стоим,
Этой паузой дорожим.

Губы, волосы, взгляд, плечо.
Горячо щеке, горячо.
Отвожу лист ольхи рукой.
Паутинка летит за мной.

Стрекоза на ольхе сидит,
Изменяется, говорит:
«В самой чаще светлеет взор,
Оглянитесь – как чист узор».

Приближаюсь к твоим зрачкам,
Счастье меряю по толчкам
Сердца в легкой истоме дня.
Лес затих, тишиной звеня.

День прозрачен, орешник чист
Долго кружится теплый лист.
Кто-то яблоки разбросал.
Никому о том не сказал.

Тихо яблоки подберем,
В город замерший мы войдем.
Засмолились мои слова.
Ветка яблони зацвела.

20:44 

Меня очень интересуют:
- люди, которые сумели стать другими

21:44 

Cytuf
Снега, то есть.
Снега, снега - кричат молодые дети и подбрасывают радостные шапки.
А озабоченные дети наблюдают за этим тихо и сосредоточенно.
А воздух пахнет.
Пахнут ладони.
Пахнут увядшие травы.
С детьми ходили жечь мокрую траву. Мокрая трава вглядывалась в нас и смеялась. Не хотела гореть мокрая трава. Она и не трава была вовсе. Похожа на твару. Тварная трава, такая зыбкая.
В люльке лежит ребенок. В зыбке. Мы все как в люльке, как в зыбке.
Все наши страхи и радости, помыслы и желания.
К слову о дневниках.
Сартр: "Ад - это другие".
Какое печальное заблуждение.
Мне кажется, что все мы так похожи. Человек смотрит на человека, как будто в зеркало.
Чего бояться? Кого стыдиться?
Мы - клевер на Божьем Лугу.

19:57 

Я вот думаю: почему люди закрывают дневники.
Заводит человек дневник, проходит с ним определённый этап жизни. Потом вдруг: дневник закрыт. Или, допустим, человек перестает писать. Не пишет - и все. Почему?
Чего человек боится: откровенности собственной? Кажется ему, что он перерос себя, тогдашнего?
Как будто он отвергает часть себя. Но это неправильно. Все, что ты писал - это ты. И ты - ценность. И записи твои - ценность. Дневник - не форма нравственного отчета, особенно если он немного публичный.
Нравственный отчет человек ведет в сердце. Если есть у него такая потребность. Дневники здесь, на дайри, это беседа с самим собой и с теми, кто пришел к тебе в гости. Ты и сам ходишь в гости и беседуешь. И ты можешь быть более или менее откровенным и писать какие-то глупости и находить впоследствии эти глупости в собственных записях. Но стыдиться того, что ты написал? - Нелепость.
А если человек пишет, что он уходит в "реал", то, возможно, человек этот не совсем правильно понимал место дневника. Дневник - реальность. Такая же, как твой завтрак или журнал.
К сожалению, многие люди отвергают какие-то части себя. Это неправильно, очень неправильно.
Надо принимать себя полностью.

20:46 

Да

Монах спросил Юньмэня:
- Что такое учение всей жизни?
Юньмэнь ответил:
- Сказанное к месту слово.

22:12 

Я думаю, что прекрасные вещи встречаются на каждом шагу.
А действительно прекрасные - весьма редки.
В чем же тут подвох?
А человек умеет загонять себя в тупики.
Но и выходить из них способен с легкостью.
Восприятие не знает слова "действительно".
Это проделки критического рассудка, т.н. чистого, очень чистого разума.
Которого еще доверчивый гномик Кант подвергал критике.
Когда бродил по Кенигсбергу с дудкой счастья наперевес.
Извини, дружище, за "гнома", но ведь похож!

20:18 

Благодарность

Для меня благодарность - высшее проявление, цель и смысл любого творчества.
Для меня это так очевидно, что я даже затрудняюсь объяснить, отчего так.
Господь вызвал меня из небытия. Всем я обязан Ему. Его бесконечной Любви, Его доброте и милости.
Как же я могу не благодарить? Вся жизнь - благодарность.
Мы дарим Господу благо, в котором Он не нуждается. Не нуждается ли? Это благо - Его. Изначально Его. Только Его. Но Он поделился им с нами. Он создал нас. Вылепил благодарными Руками. Рассмотрел очами, полными Любви.
И что же мы?
Что мы может творить? Зачем нам творить?
Поделиться прекрасным?
С кем? Оно же не скрыто. Оно явлено.
Что же такое творчество? Зачем оно присуще человеку?
Для меня ответ один: творчество - потребность благодарности.
Каждому человеку, дереву, ветру и во всем этом - Господу.
Всякое другое творчество суетно и тщеславно.
Если строчка или музыкальная фраза или пластический жест дышит любовью и благодарностью - то вот это и есть цель.
Искусство бесценно потому, что бесцельно. Не знаю, что имел в виду Набоков. Но для меня здесь очень четкая мысль о бесцельности искусства по определению.
Важно не произведение искусства, а состояние, в котором человек пребывал, когда создавал его.
Это что-то сродни словам БГ: "А любовь - как метод вернуться домой".
Есть только одно оправдание искусства - это духовная алхимия, превращение человека в подобие Божие.
Мы не знаем, как любить. Точнее, знаем, но нам это трудно, мы не умеем.
Но изначально человек знает, как благодарить.
И если благодарность переполняет тебя, это и есть цель творчества.

21:50 

Счастливы покладистые люди

22:17 

Прекрасные вещи
Skylark

15:55 

Снег пахнет черносливом

Пост этот пролетел незаметно. Постился я так себе, пил молоко, кефир, сыр ел и так далее. Без мяса трудновато, но ничего. Вот так пост! Ну да, чего уж тут говорить.
Холодно. Видел как несколько голубей толпились у ниши в стене кирпичного дома. Оттуда краник торчит и будто бы капельки замерзшей воды. Да. Голуби клевали их, пить хотели.
"В Рождество все немного волхвы//В продовольственных слякоть и давка//Из-за банки кофейной халвы//Производят осаду прилавка//Груду свертков навьюченных прут//Каждый сам себе царь и верблюд"
Что это кофейная халва, интересно. Вкусная, наверное.
Воздух прозрачный, легкий. Небо ясное в мороз. Интересно, где сейчас тот..., а этот..., а эта...
Окинуть взглядом мир, заглянуть в глаза каждому. Заметил, что могу смотреть в глаза, а не заглядывать, как делал раньше. Иногда делал раньше.
Смотрю в глаза, вижу душу. В глаза горят елки, шары переливаются, светятся гирлянды, мерцают новогодние лампочки.
Я давно уже заметил, что снег пахнет черносливом. Идешь себе по проспекту, а вокруг - гирлянды чернослива. Нос вздрагивает от нежности. Но это теплый снег пахнет черносливом, а холодный - Бог знает, чем пахнет. Я не знаю, только догадываюсь.
Вчера на каток привели роту солдат. Солдатики обули коньки и вышли на лед. Строем. Ноги разъехались, равнение сохранять трудно и солдатики перешли на вольный бег. Бегут солдаты, рядом - старшина с коньками под мышкой.
- Тов. старшина, - кричит салабон, - а вам конечки малы что-ли?
- Эх, салабон-салабон, - кричит морозощекий старшина, - покатайся, щучий хвост, с мое!
И давай снежками кидать в салабона. Салабон отбыркивается, щурится, хохочет. Солнце льет на салабона сочные сладкие лучи. Потом уж солдаты купили себе пломбира, расселись на ледяных скамейках, закурили, засмолили, заябедничали.
Старшину закопали в сугроб, одна голова торчит. Накормили беднягу до отвала мороженым. Старшина кричит: "Сдаюсь, сдаюсь, черти! Дайте винегрету".
А какой на коньке винегрет? Один пломбир - больше ничего. Пломбир - и отважные дети. Одна отважная девочка с разбега сделала на коньках двойной ли, пятерной сальхов прогнувшись.
Старшина даже расцвел от радости.
- А я, - говорит, - больше зимы только полоски люблю... С томатным соком...
Такой, право, милый.

22:02 

Что такое НЛП?

19:39 

А что, ты удалила дневник?
Сима, это ты напрасно

Книга благодарности :)

главная